Nom donné à cet espace rempli de croix, ici pas un pas sans voir l'ombre étouffante des églises. Le matin, elles brillent, jurant de vous offrir la rédemption, on peut y entendre des chants, des mélodies chorales qui doivent sûrement faire plaisir à quelqu'un. On y assiste aussi à des choses sombres. Ils sont là les gens, fidèles, parés de leurs plus beaux vêtements, des gâteaux à partager à la main, tendant des billets pour dit-on, aider l'église. Ici, des églises et seulement des églises, des plus grosses et des plus petites à croire qu'elles n'étaient pas toutes égales.

Dans les couloirs froids de la bâtisse, la foule délirante, les fous, ceux qui dansent au son de leur musique. Dans cette boîte un peu en dehors des pensées, les patients patientent, ils dessinent, hurlent, peignent, et des fois, dans leurs peinture, une structure. On se dirait presque qu'il y a une méthode dans cette folie et peut être qu'après tout ils ne sont pas plus fous que nous, juste plus libérés.