The Winds Will Bring You Home ft. Akhmar

@AKHMAR AL SAHAAD

Les fils du feu ne peuvent craindre les éclats archaïques de ces voiles qui macule la toile du monde. Car leurs carnes ont été forgées dans les entrailles d'astres antédiluviens, leurs âmes modelées à l'image des faisceaux. C'est ce qu'il s'était dit, dans l'avion. Jusqu'à ce que le vrombissement des ailes n’atterrissent. Là. Égypte à la grandeur oubliée, passée, surannée. Terre des traîtres et des parias. Sang lointain, frelaté, ayant causé la perte du sien. De ce qui aujourd'hui, aurait du être les leurs. Les siens.

Mais c'était loin de l'agitation du Caire, que se trouvait le but de sa présence. Son package sur le dos, safari écourté au côté d'un guide bilingue qui toisais sa mine silencieuse, grave, sans se risquer à le sortir de sa torpeur sombre. L'arc épais de deux sourcils ombrageux, la mine orageuse qui se posait sur les dunes roussies et dans ses prunelles, brillait un feu inextinguible, aussi ardent que celui de l'astre perché au dessus de leurs crânes. Dans un « je ne peux pas vous amener plus loin », le guide l'avait laissé ça. Au beau milieu de tout et de nul part à la fois.

Grand garçon, Arkhas. Débrouillard. Qui avait su avec le temps se dépatouiller de bien plus grave. C'est ce qu'il s'était dit. Sous le cagnard incandescent, chèche enroulé autour du crâne, couvrant le bas de son visage, alors que la toile de son takakat battait dans les vents poussiéreux. Les habits étaient légers, confortables, mais après surmonté des kilomètres de sables brûlants, la sueur moite avait fini par gorger ses vêtements d'une humidité lourde, suffocante.

La chaleur n'était point un problème. Seul obstacle était celui de savoir, rien qu'en se guidant aux tournoiements du souverain céleste, de savoir quel route, quel chemin prendre. Alors qu'une vague houleuse de grains, infinité cauchemardesque se dressait sous ses paupières lourdes. Pas assez préparé, sans doute. Trop orgueilleux, le déchu. Que de toiser l'immensité funèbre qui chaque jour, un peu plus, venait à étioler ses forces, au même rythme que les bouteilles d'eaux, dont son sac avait été rempli.

La folie. Sûrement. Tare à cette lignée glissant dans les fleuves pourpres de ses veines. Hémoglobine frelatée qu'il haïssait de toute son âme fragmentée, disloquée. Autant, que celle-ci, avait le don de faire danser des mirages sous ses orbes sombres, égarées, perdues dans un flot de pensées chimériques, atroces, odieuses. Cette provocation perverse qu'avait la psyché à agiter sous son regard las, de ces murmures et de ces souffles éteints. Là bas. De l'autre côté de la mer. Alors qu'il arpentais en terre hostile et étrangement familière.

Arkhas. Arkhas.

Ça bourdonnait, palpitait, dans ses entrailles furieuses, liquide de lave. Une simple mission - celle de simplement retrouver cet éveilleur d'âme sévissant dans la région - qui rapidement, était devenu un enfer de cendres sableuses. Lèvres rêches, devenues pâteuses et le pas hagard, brinquebalant, qui se tendait, de ses dernières forces, vers cette chimère au visage rieur. Une crinière de flammes folles, énergiques, frappait le vent comme des serpents de feus et sa voix, l'implorant, le suppliant.

Elle était là. Vivante. Si vraie qu'il n'aurait pu différencier le rêve du cauchemar. Si près, qu'il aurait pu l'enlacer, la serrer, une énième, une dernière fois, rien qu'une dernière fois. Dans le carcan de ses bras aimants. Humer les braises de ses mèches, entendre la mélopée de son rire, sentir la chaleur de sa paume, comme lorsqu'elle venait à piéger ses doigts de bambins.

Arkhas.

Les genoux cèdent dans le mirage qui s'étiole, s'éteint. Et le corps, inerte, retombe mollement dans le tombeau rougeoyant. La dernière vision d'un Enfer où il rôtira.

~~

Des voix. Un accent. Étrange et pourtant, si familier. Comme une impression de déjà-vu. Le sifflement des flammes, l'explosion des particules étincelantes dans la nuit, cuir tanné, peaux sombres et parler rauque. Orbe sombre où dansent un millier de vices infâmes. La fin.

Même plus la force de bouger ne serait-ce que le petit doigt, d'identifier, autour de lui, les paysages, les formes. Tout s'est éteint. Là bas. Au sommet des dunes brûlantes. Et la gorge, si sèche, que ce n'est que parfois dans un soubresaut qu'un grognement inintelligible s'échappe de ses lèvres.

Combien de temps ? Combien de soleil rougeoyant, jusqu'à ce qu'il ne sente à nouveau son corps lâcher. Ses genoux, heurter le sol, alors qu'on découvre son visage aux traits fiévreux. Barbe mal rasée surplombant une mâchoire carrée et la peau mordorée, presque devenue aussi sombre que celle de ces hommes qui échangent des regards ébahis.

Et là, au beau milieu de ce qu'il identifie comme une marrée de tapis aux couleurs vives, polychromes. Une silhouette. Un faisceau.

@AKHMAR AL SAHAAD

Ça brûle. Il brûle. Lui. Elle. Il ne sais pas vraiment. Tant la lumière inonde ses prunelles. Un mirage, encore, sûrement un autre qu'il se dit dans un rire las, fatigué. Acte provocateur que les serviteurs prendront certainement mal, alors que la langue familière s'élève. Réminiscence rauque qu'il connaît, un peu. Parce que ce n'était pas la première fois qu'il venait à faire s'aventurer ses pas dans la région. Mais à l'intonation grave de la voix, il comprend très vite que c'est un homme qui se dresse sous ses orbes.

Silhouette qui bat sous les paupières lourdes, dont les pourtours se dévoilent, peu à peu. Les formes étranges, ébènes, qui cours sur la peau hâlée toute en muscles noueux, la prestance princière, morgue royale, mais aucune animosité qui ne s'anime ou se déchaîne sur l'exilé. Les orbes sombres, fatiguées, boivent les détails de la sculpture de sable dressée sous ses yeux. Monument de fantasme qui le ronge de l'intérieur, piqûre acide alors que le regard dévie sur les courbes dans un sourire las.

Et bien qu'on ait tenté de le retenir au sol, d'un geste maladroit, il se relève. Alors que les mets appétissants présenté sur la table à quelques mètres font douloureusement gronder ses entrailles. Fruits rouges, jaunes, verts, qu'il devine juteux, consistant, rien qu'à leurs simples textures qui le font saliver d'avance. Il déglutis, se pourlèche les lèvres. Homme qui se fait félin, aux bas instincts primaires qui s'approche de quelques pas titubants jusqu'à la table. Toute aide est repoussée brutalement d'un geste du bras et d'un feulement guttural.

« ...S... Sed. Tengo sed. »*

Qu'il murmure, sa voix grave, accent lointain de vastes jungles enténébrées, alors que ses mains tentent de prendre appuie sur la table, en envoyant valdinguer - de façon non volontaire - quelques plateaux jusqu'au sol. Pathétique. Lui. Le Vasilios. Dans l'antre de ses ennemis primaires. À quémander comme un mendiant un peu d'eau et de nourriture, alors qu'il attrape une jarre entre ses mains tatouées fébriles, tremblantes. Jambes vacillantes, alors que l'eau se déverse bientôt entre ses lippes, les deux mains qui retienne la jarre de terre cuite et les flots qui se déverse sur son visage, éclabousse sur ses vêtements, sa gorge qui se secoue de lapée sonore, avare.

Jusqu'à ce dans un geste maladroit, elle ne lui échappe, retombant au sol dans un fracas qui atteint à peine son ouïe. La manche de ses habits vienne à sécher les lippes d'un geste prompt. Et c'est presque en grimpant sur la table qu'il attrape les fruits. La raison est partie, quelque part, enfouie, sûrement dans les crocs qui martèle les chairs colorés, juteuse, glissante jusque dans sa barbe mal taillée, presque à gober, sans prendre le temps de mastiquer. Avaler, fournée après fournée, de façon machinale, hargneuse.

Les griffes qui éventre la nourriture, la peau des agrumes, les saveurs qui glissent contre la langue, la succion de ses crocs sont le seul bruit, qui désormais, résonne dans le grand hall tapissé. Bouchée après bouchée, les doigts qui suintent des liquides fruités, qu'il lèche, avide, en des grognements réconfortés. Affamé. Dévoreur qui se jette sur les victuailles suivantes, en faisant abstraction des regards, presque à grimper sur la table pour en attraper d'autres dans sa poigne. L'estomac paraît apaisé, peu à peu, alors que presque dans un étranglement, il gobe une datte.

Ses sombres prunelles animales se posant sur le tatoué, index qui se lève en sa direction.

« No hablaré tu idioma del traidor, pendejo ! »*

Qu'il crache, dans un rire grave, provocateur. Sûrement la faute au soleil ou à cette tare génétique qui depuis longtemps coule dans les sang des Vasilios; la folie. Alors dans une démarche bancale il s'approche de quelques pas pour cracher aux pieds du Al Sahaad.

Mais la tête lui tourne, encore. Ça tambourine, vacarme ahurissant qui s'érige dans son crâne, sa psyché. Alors que ses jambes perdent équilibre et que la tête pleine de cheveux noirs, aux boucles sauvages, vint à heurter le sol sous les yeux des présents dans la salle.


*"Soif, j'ai soif."
*"Je ne parlerais pas ta langue de traître, connard."

@AKHMAR AL SAHAAD

m o o d s o n g

Il n'aurait su dire, si c'était le monde autour de lui qui ne tournait plus rond ou bien lui, qui ayant complètement perdu les pédales, apercevait l'envers de la réalité. Chose qui s'éteignit au fracas du crâne s'heurtant au sol bien trop seigneurial de ses "hôtes" d'être marqué par l'indélicatesse acide, aigre, de sa carne déchue. Les voix qui s'élèvent sont des vomis à peine distinct dont la langue, les mots, les lèvres, sont avalés dans les bribes de son esprit malade.

La poussière des sables rocailleux volaient tout autour d'eux. Et leurs regards s'accrochait l'un à l'autre comme des astres sur le point de s'entrechoquer. Leurs souffles saccadés, bientôt, s'emmêlant dans un concert de soupir rauque, leurs carnes se fracassait avec une violence inouïe, leurs doigts s'enlaçait et parfois, sous une maladresse, leurs rires hauts, forts et vigoureux venait à exploser de tendresse.

« Tu ne m'as pas loupé. »
« Toi aussi, idiot. »

Et de plus bel, il reprenait. Avec leurs entrains contagieux, s'arrêtant pour courir, l'adrénaline grondante dans leurs veines, comme une traque perdue d'avance, sautant par dessus la carcasse d'une voiture délabrée, avant de mieux se retrouver tout en riant comme deux marmots insouciant.

~~

Dans la demeure fleurie, les balcons crachaient des plantes grimpantes aux fleurs polychromes, on se balançait parfois des objets par la fenêtre en riant tout haut, tout fort. Les relents marins de la mer n'était pas loin, balayant leurs crinières sombres de douces vaguelettes venteuses, salées. Sur la terrasse, entre les bras de son oncle, sa cousine s'endormais sur son torse puissant, rythmée par la voix grave chantonnant une comptine méditerranéenne.

Par delà les balustrades marbrées, des notes de pianos s'élevait depuis le salon, ou toute la famille avait élue refuge en chantant de leurs voix fortes au dessus du grondement des hottes où bouillonnait les écrevisses péchés à l'aube. Dans le jardin, la fumée des poissons grillait s'élevait du barbecue que sa mère venait à faire griller. Tantôt sérieuse, tantôt souriante lorsque son père venait à s'approcher d'elle pour déposer un baiser contre son front, le tout en repoussant ces longues mèches roussies, calcinées. Comme du feu liquide, qui se déployait sous la brise en des ailes rougeoyantes.

Et lui, dont les mains si infime et frêle se portait sur elle. De dos. Toujours. Elle riait. Heureuse. Il aimait la voir heureuse, avec ses dents, ses lèvres, prête à avaler le soleil. Le son rauque de sa voix lorsqu'elle éclatait de joie et venait à le poursuivre dans le jardin pour l'embrasser de partout. Il aimait la voir comme ça. Sa maman. Sa belle et tendre maman.

En descendant les marches marbrées, plus aucun son ne provenait du piano dans le salon. Ni même les voix entremêlés de ses oncles, tantes et cousins. Et au dehors. En s'aventurant dans le jardin. Il neigeait. Non. Ce n'était pas aussi blanc que de la neige. C'était gris, fragile, éphémère. Des cendres. Des cendres pleuvait du ciel. Pleuvant de l'immense bûcher face à lui, où hurlait les corps des Vasilios carbonisés. Le feu, si grandiose, si odieux, qu'il venait à s'imbriquer à chacune ses fibres nerveuses, furieuses.

Dans un bond, le Vasilios se releva. Le corps suintant de perles fiévreuses, le myocarde battant à rompre sa cage thoracique, il huma quelques odeurs familières, celui des encens et des bougies. Sur lesquels on venait tout récemment de souffler, car la fumée qui s'en échappait était encore visible. Dansante, comme des bras sirupeux, s'éteignant dans le néant de la chambre brûlante.

Il remarqua qu'on l'avait habillé. Et pas avec n'importe quel habit, qu'il se dit, tout en lorgnant son sac, qu'on avait sûrement du récupérer dans le désert. Simple bas de jogging bleu marine. Peu à peu, les mémoires lui revenait, lui. En terre étrangère, si loin. Si loin de chez lui. Ce même chez lui, qui n'existait plus. Engloutis. Tout. Sous les eaux, à macérer, comme un tas de promesses oubliées.

Il soupira, se redressant afin de se diriger vers son sac, fouillant nerveusement jusqu'à trouver la promesse brûlante tant espérée. Un souffle rassuré franchis ses lèvres alors qu'il glissait dans sa poche un paquet de cibiches. D'un naturel curieux et explorateur, Arkhas repoussa la porte, ne sachant combien de temps s'était écoulé depuis sa convalescence, ni même quelle heure était-il. Visiblement la nuit, en remarquant les grands corridors vides, désert de toute présence. Une aubaine. Il ne voulait pas tomber sur l'un de ces traîtres. Pas de suite. Pas maintenant.

Il longea les briques de pierres marmoréennes inscrites de hiéroglyphes qu'il devinait archaïques, ne sachant où ses pas allaient le conduire. Mais lorsque sa vision se fracassa contre d'immenses colonnes et de marches surplombant une oasis fleurie, il du s'avouer que la beauté des lieux était à couper le souffle. Tranquille et sereine, dans la nuit solitaire. Il alla s'asseoir sur les marches au devant de l'étang où quelques flamants roses flânait d'une parade nocturne, sortant de sa poche une cibiche qu'il vint à allumer du bout de ses doigts.

Pourvu que la nuit soit encore tranquille. Rien qu'un peu. Et après, il partirait.

Car il avait d'autres plans. D'autres objectifs qui l'attendait par delà ces murs.

@AKHMAR AL SAHAAD

Battement d'ailes, le croassement des grenouilles, les doux remous de l'eau coulissante, des herbes séchées balayées par la brise chaude, alors qu'au loin, l’œil blafard de la lune, maladive, trônait au dessus des dunes en souveraine noctambule. Accalmie irréelle, que lui, d'être là, au beau milieu du nid des mages sableux. Ennemis, rivaux naturels. Comme inscrit dans leurs gênes, que de se faire la guerre, durant des siècles et des siècles. Il les connaissaient, les légendes.

L'enlèvement de la princesse Cassiopée, la bataille de Chypre et celle d'Elpida. Le soulèvement de la Reine Enya, l'ingéniosité machiavélique du Roi Mahabir et peut-être encore, bien avant eux, lors du Déclin Primitif, la guerre qui opposa les Dieux Latinos-Grecs aux Égyptiens. Ce n'était pas un hasard. Jamais. Et même si dans un coin de sa psyché, Arkhas le savait pertinemment, l'avouer aurait été faire preuve de faiblesse. Le sang. Le sang est porteur de vérité, d'histoire.

Et il avait sa propre volonté. Comme celui d'arrêter le temps au beau milieu du chaos qui rongeait ses entrailles. Là. Âme solitaire, depuis si longtemps, dont la curiosité morbide l'avait fait venir jusque dans l'antre de l'ennemi. Et lorsque les bruits de pas dans son dos réveille son ouïe féline, la cigarette reste figée entre ses doigts, mais le corps, lui, se redresse d'une unique et même poussée. Vive.

Et la vision des orbes brunes s'illuminent de flammes, trop longtemps restées inertes. Elles détaillent la silhouette qui s'approche, à l'élégance orientale. Un nid de tresses tombant sur de larges épaules basanées, le plastron de cuir couvrait son torse puissant, haut, pareil à une muraille vertigineuse. Figure antique, de ses guerriers armés de cimeterres parcourant les hauteurs de forteresse perchée dans les sables dorés. L'armoirie des Al Sahaad comme broche le fait tiquer, contrairement au signe indistinct, sur l'armure souple qu'il relève du coin de l’œil.

« Plume d'autruche. »

Trop tard. Les mots sont sortis d'eux-mêmes, comme une poussée, avant de s'en rendre compte, d'une expression dubitative. Pourquoi une foutue plume d'autruche ? Bizarrerie qu'il efface avant que les orbes brunes n'interceptent les siennes. Nuit et eaux boueuses qui s'affrontent d'une joute silencieuse.

L'autre, était content. Content. Et dans sa mémoire fragile, le Vasilios tenta de se remémorer ses derniers éclats de rires. Chose qui fit s'accentuer les démons nichés au fin fond de ses prunelles vibrantes de flammes sourdes, criantes de vérités trop longtemps restées oubliées. Il s'éloigne, un peu, de dos - là où les rayons lunaires se portent sur les muscles souples, félins, peinturés de contes noirs - histoire de rayer le visage de l'hôte des lieux, qu'il reconnaît, peu à peu et dont l'accent grec médiocre perce le voile obscure de ses pensées.

Puis dans une bouffée de fumée, sa voix s'élève.

« Autant t'prévenir d'suite. J'suis pas là pour des foutues raisons géopoliticomerdique. J'en ai rien à battre d'tout ça. Et si t'étais pas au courant, y'a plus grand monde encore vivant d'mon sang pour discuter de toutes ces merdes. En fait, j'suis l'seul vivant. Mais il est vrai qu'voir ta foutue Oasis mise à feu et à sang m'aurait pt'être un peu soulagé. »

Un peu. Les mots étaient faibles. À des années lumières de la vérité. Mais après tout, quelle importance ? Ce n'était pas comme si les macchabées noyés allaient surgir de leurs gouffres océaniques pour tenter d'établir des faits occultés.

« Mais t'ma accueillis. L'hospitalité, c'est important, pour nous. »

Chose qu'il admet à demi-mots, de dos, avec une voix presque effacée, bien plus basse qu'à l'accoutumée. Sûrement de la gêne, une certaine pudeur, avec tout ce qui concerne les émois qui bat sous la carne fracassée. Bien vite chassé lorsque son museau curieux se tend à nouveau vers lui, prunelles brillantes, comme fascinée à l'entente d'une futur rixe.

« Un combat, quel combat ? »

Ici, ils étaient dans un coin paumé et toute trace de l'Oasis n'était que légende, mystère, les cartes avaient depuis longtemps rayés la localisation de celle-ci, car chez les mortels, elle n'existait pas.

À moins que...

La cigarette clouée au bord des lippes, son regard se porte sur l'horizon, plus haut, sur les dunes, qui comme une cuvette, protègent l'Oasis.

« Par hasard, ça aurait pas un rapport avec des p'tains d'morts vivants ? »

@AKHMAR AL SAHAAD

C'est comme une blessure, qui à force de détailler les traits de l'autre, s'éveille et suppure en une litanie silencieuse. Des plaies, qui n'ont jamais réellement pris le temps de cicatriser. Mais qui depuis toujours, à force d’à coups et entrechocs ont fini par faire de la douleur un carburant. Vivre et s'épanouir dans les sanglots éteint d'un mausolée vide. Dévasté. Alors que de ses naseaux s'échappe la fumée sirupeuse, comme un taureau belliqueux crachant une bouffée d'air toxique.

Le destin se veut avoir un humour noir, aujourd'hui, que d'être le porteur sombre de ses lames pour en venir en aide à ses plus anciens et cruels ennemis naturels. Al Sahaad. En voilà, un fléau dont le monde n'a jamais pu se débarrasser. Il pouvait toujours, avec cette morgue hautaine et cette fierté mauvaise, que de refuser le lamentable sort qui les attendaient. Il suffisait seulement de rebrousser chemin, attraper son sac entre ses mains et partir, de nouveau, pour finir par se brûler les pieds dans un désert aussi ardent que vaste.

Mais c'était se mettre les Dévoreurs à dos. Et un travail bâclé, refusé, était synonyme de mort. Un rire cynique lui échappa à cette pensée, brisant le silence de nouveau installé entre leurs deux silhouettes distantes. Comme une folie étrange, qui naît dans le jais de ses prunelles. Mourir, c'était un peu ça, chaque jour. Se rapprocher, lentement mais sûrement du gouffre qui puisait en sa psyché damnée.

« C'est putain d'risible. »

Qu'il lâche dans une énième bouffée de fumée. La rancœur à d'ores et déjà fait son travail depuis des lustres. La haine a creusé son poison venimeux jusque dans le feu de ses veines et sa fierté, solaire, éclatante, comme un brasier ravageur est plus forte que tout. Le nez se retrousse à la façon de ses félins sur le point de bondir, alors que les muscles souples se lèvent et se déploient du sol pour faire quelques pas, plus loin. Loin de lui.

Le destin. Cette foutue épée au dessus de son crâne, n'as-t-elle donc jamais cessé de jouer avec lui ? À transformer les mirages en rêves échoués et les cauchemars en réalité palpable. La cigarette écrasée dans le creux de sa paume, le poing fermé, qui s'ouvre, sur une nuée de cendres froides.

« Tu t'attends à c'que j'me casse, c'est ça ? »

C'était la réalité. Leur réalité. Après tout. Les siens avait massacrés les siens. Et aujourd'hui, ils étaient là. Si proches par le tracé de leurs ancêtres et à la fois, comme deux étrangers qui se toisent du regard de différentes murailles. Sentinelles de leurs lourds passés, portant en eux le fléau des actes.

Sa voix, ce murmure vagabond, grave et bas, qui s'échaude, lentement mais sûrement. Et bientôt, son profil, qui s'entrechoque au sien. La ligne sombre de cette mâchoire serrée qui se contracte. Le feu qui hurle dans l'abysse de ses pupilles.

Et la colère. Cette mélasse traîtresse qui le ronge depuis les affres du commencement. Ces réminiscences amères, coincée, là, comme une boule de nerfs dans le puits de ses mémoires.

« T'as raison. »

Vérité qui éclate. S'insurge, telle les braises enflammées qui suppure dans ses veines.

Silhouette féline qui s'approche, le pas souple franchis les limites, les repoussent, les éclatent, jusqu'à ce que ses orbes ne défient les siennes. Comme une envie de mordre, de déchiqueter, d'arracher, de détruire.

« J'resterais pas. »

Aux enfers les serments.